Não foi há muito tempo que a propósito de uma indignação no Facebook, a qual já não me lembro, um troll gozão, numa página de racistas, decidiu alertar para o “escândalo” que é haver escolas portuguesas que ensinam às nossas crianças os números dos árabes. Isto vinha no seguimento de uma “revolta” anti qualquer coisa, e houve muita gente que caiu na esparrela e fez a desejada figura tonta de se juntar a esse clamor. Não vem de agora, neste momento de choque civilizacional, esta desvalorização pela herança árabe na cultura da Península Ibérica e na Europa. Na escola, lembro-me, “eles” foram sempre o inimigo que tivemos de expulsar até “nós sermos nós”. Hoje constato que, a propósito do futebol e seus fanatismos, se chama “mouros” aos do sul — o “pior” dos insultos. E recordo-me de me dizerem que eu tinha “ar de árabe”, como se correspondesse a uma suspeita de ter ADN traidor. Deambulo para dar sabor à coisa. É que dei de caras com o maior fashionista da Península Ibérica. Viveu no século IX — ou 9, para usar a numeração árabe. E é uma figura tão fascinante que merece esta homenagem.

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