O confinamento, esta claustrofobia imposta que se vai apoderando das nossas casas, faz-nos sentir falta de coisas banais, como a brisa a bater na cara, o vento gélido do mar ou os cheiros da cidade quando se passeia de moto. Sim, o confinamento faz de nós poetas de clichés porque o trivial nos foi roubado. Não só esta doença nos colocou máscaras em que somos obrigados a reabsorver as nossas próprias expirações como caminhamos acanhados e temos medo do ar em si, uma entidade invisível, tornada inimiga, capaz de nos fazer ficar com pulmões afogados em líquido num hospital sem meios para nos ventilar. A ansiedade altera os ritmos respiratórios e parece que nos falta o ar. É preciso respirar. E nem todos o sabemos fazer. Têm-me dito. Não de agora.

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